Стокласка Александр Владимирович

Родился в 1961 году в г. Брянске. Окончил факультет журналистики МГУ имени Ломоносова. Работал в газетах “Брянский рабочий” и “Брянский комсомолец”, на Брянском телевидении. Сейчас – шеф-редактор радиостанции “Европа плюс Брянск”. Автор книги стихов “37 стихотворений о любви”. Был в 21 стране мира и ни разу не женился.

* * *

Она была лихая, смелая,
А он был робкий человек.
Она была одета в белое,
А он был в черное одет.

Ему твердили без стеснения:
"Не быть вам вместе!", -  и тогда
он сделал лишнее движение
и пригласил ее на па.

И не поверили охотники
всех  осуждать за просто так,
что платье белое, короткое,
увел на танец черный фрак.

И полетели в разноцветие
Несовместимые, не те,
Под всхлипы музыки и сплетников
К какой-то роковой черте.

"Ох что же, что же я наделала!
Теперь меня осудит свет!" -
вдруг испугалось платье белое,
заметив рядом черный цвет.
			

2)
И вальс тут, как нарочно, кончился,
И объявили котильон.
И к белому стояла очередь,
И черным весь казался он.

			

* * *

Будь чужой, гуляй и пей с другими,
Их целуй и их храни в груди.
Называй их ночью "дорогими" -
Только насовсем не уходи

от меня. Являйся хоть под утро,
хоть раз в месяц, в год - под Рождество.
Век я буду жить ради минуты,
Чтоб случилось это божество.

А когда ты все-таки вернешься
и свернешься рядом, как калач,
ты совсем безвинно улыбнешься
мне в ответ на мой счастливый плач.

Мало будет длиться эта милость.
И опять разлука впереди.
Что бы с тобой в жизни ни случилось,
Только насовсем не уходи.
			

* * *

Тебя не вернуть ни за деньги, ни силой,
а ты меня запросто можешь вернуть.
Сейчас позвонила, прикинулась: "Милый!
Мне скучно. Охота куда-то нырнуть".

Пускай ты вернулась на миг, понарошку,
Готов я нырнуть с головой и ко дну.
И я приглашаю в театр иль в киношку.
"Вперед, дорогая! Я жду на углу".

И вот я надушен уже и наглажен,
Как тот пионер, что готов завсегда.
И память нас свяжет, и вечер нас свяжет,
что думаешь: "Больше уже никогда

не будет разлуки. И, кажется, утром
ты вновь зазвонишь не от скуки, а так.
Но кто-то назавтра окажется мудрым,
А кто-то, наверно, опять в дураках.

Вчера мы с тобой распрощались до лета,
до новой тоски твоей иль до потех.
И будет со мною диван и кассета,
И будет со мною Митяев Олег.
			

* * *

Когда-то все кончается. Развод.
Наш брак, как фрак, одетый наизнанку.
Когда теперь мы свидимся? Раз в год,
В случайной электричке спозаранку.

Мы, лирики, вдруг учимся считать
Квартиры и авто, где плюс, где минус.
Была чета и нету ни черта,
Как-будто кто тебя отполовинил.

Мы переходим эту реку вброд,
Хоть до моста пройти всего три шага.
Но мы не соглашаемся. Развод.
Продажа чувств из госунивермага.

Соединиться снова нам слабо:
Что сделал ЗАГС, в суде мы развенчали.
Темницы скоро рухнут и свобо...
Нас встретит. Вон гляди - уже встречает.

Не видишь? Нет? Сильней раскрой глаза:
Свобода в доме, в клубе, на работе.
Друг другу мы тогда сказали "да",
Теперь мы говорим друг другу "против".
			

Развод. На удивленье пап и мам.
(Не браки, а разводы нынче в моде).
Как в боксе нас разводят по углам,
Чтоб мы друг другу не набили морды.

			

* * *

Мне сорок лет. Мне хочется любить,
Про беса и ребро не вспоминая.
Звонками телефонными бомбить
Девчонку, ее возраста не зная.

Балдеть всю ночь от леса и ухи,
И нагрешить под песенки пернатых.
И посвящать лишь ей одной стихи,
Написанные аж...в шестидесятых.

И с самого высокого моста
Нырнуть вдвоем, с семьей мосты сжигая.
И понимать, что нет на мне креста,
Но есть любовь, не менее дорогая.
			

Мне сорок лет. И я, наверно, вор:
Я молодость по-прежнему ворую.
"Любимая, я молод до сих пор,
и против сорока я протестую!"

На нас покажут пальцем: "Дураки!"
Нас в местной психбольнице отмечают.
Друзья не понимают. Бьют враги.
А я и тем, и этим все прощаю.

Быть битым - это лучше, чем не быть.
Полезно иногда, чтобы побили.
Мне сорок лет. Мне хочется любить.
И хочется, чтобы меня любили.