Т Е Н И
Что ж ты ищешь смятенные тени за мной -
Там, где кроме теней ничего не бывает -
В днях, которые я ощущаю спиной:
То их свет заливает, то тьма затмевает.
И они далеко, точно души в раю,
Но не раз им еще пролетать надо мною,
Рассыпая осеннюю память мою
Золотою листвой и прощенной виною.
* * *
Какой портной в пресветлой горенке
Под шорох ветра и планет
Смог без сучка и без задоринки
Сшить воедино этот свет,
Соединить сиянье месяца
И синеву звенящей мглы...
Посмотришь - жизнь твоя поместится
На острие его иглы.
* * *
Раз уходить - так лучше лесом,
Когда один и налегке,
Чтоб огоньки по черным весям
Скорей пропали вдалеке,
Чтоб прочь дорога уходила,
Чтоб даже след ее простыл,
Чтоб ты скорее то, что было
Забыл, а значит - и простил.
А повернешь - идти не сможешь
Назад, к знакомым голосам,
Лишь иссечет листва наотмашь
Тебя с оттяжкой по глазам.
И тени сгрудятся в просветах,
Где от беды и до звезды
Колючей проволокой веток
Твои затянуты следы.
|
* * *
Средь вечности нам отпускается крохотный миг,
И время уходит, дороги не зная обратной,
И, вновь расставаясь, мы бездной ладоней своих
Спешим зачерпнуть быстротечную воду объятий.
И всходят цветами созвездья на наших полях,
А птица летит, и пустой остается застреха.
Великим сокровищем праху даруется прах,
И верности ищет душа, как магнитная стрелка.
А Н Г Е Л
Пред собой я так близко увидел чело
Золотое, как свет, и благое, -
И одно - точно солнце - горело крыло,
И синело, как небо, другое.
И ничто не смущало саднящий покой,
Лишь лучи расходились тугие.
Я спросил у него: "Почему ты такой...
Почему твои крылья такие..."
Я тянулся к нему, словно пыль на стекло,
Можно было потрогать рукою
И одно, что горело, как солнце крыло,
И, подобное небу, другое.
Но исчез он, и меньше не стало огня,
Лишь рассыпалось ветром горячим:
"Я такой, чтобы ты не увидел меня
Меж землею и солнцем парящим..."
* * *
Посмотришь вспять - а все уже пропето.
Ткет паучок одежку тишине.
Перетекает в осень бабье лето,
Лишь холодок проходит по спине.
Зима катит в глаза, но и тем паче
Мне дней не жаль, сгорающих дотла,
Пока у жизни есть еще в запасе
Хотя бы искра Божьего тепла.
|
