В неком Городе жил человек. Обычный Город, и человек тоже был обычным. По утрам он вставал с кровати, запихивал в себя бутерброд и кофе, бежал на остановку. В девять часов переполненный троллейбус выплёвывал его в самое жерло буднего дня: до позднего вечера человек считал, писал, перебирал бумаги в картонных папках, носился с этажа на этаж, сердился, сплетничал, в перерывах пил чай.

Город жил тем же бешеным ритмом: его троллейбусы шумно вздыхали, нервно подёргивая рогами, автомобили мчались по шоссе, хлопали двери магазинов и контор. Афиши кричали о заезжих рок-группах, радио сообщало о разжигаемых войнах, TV передавало разнузданные комедии, а газеты вещали об экономическом кризисе. Всё это укладывалось в единую потребительскую корзину Города, перевязанную неоновым бантом рекламы. Горожане питались из этой корзины, и если переедали информации, им становилось грустно.

Однажды вечером человек вышел из учреждения и почувствовал ошеломляющую Усталость - она сжала его виски своими гаденькими ручками и усмехалась в лицо злыми губами. Человек подумал, что это Старость, и так затосковал, что поплёлся до дома пешком.

Этот путь, знакомый по ежедневным троллейбусным маршрутам, оказался совсем иным при ходьбе. Человек так давно не гулял!

Смешно сказать - он умудрился заблудиться и понял это только тогда, когда узкая дорога привела его в тихий переулок с одноэтажными домами. Человек остановился и посмотрел на небо: созвездия на нём переплетались, являя неопытному глазу обманчивый беспорядок. Человек попытался вспомнить, когда он последний раз любовался звёздами, но так и не смог, начал искать Большую Медведицу, но забыл, как она выглядит.

- Добрый вечер, - услышал человек за спиной и подпрыгнул от неожиданности.

У крайнего дома стоял старик в ветхом пиджаке и улыбался.

- Заблудились, - спросил он, - или свернули сюда по собственному желанию? Я вижу - вы впервые в нашем Переулке.

Человек пожал плечами.

- Пойдёмте, - сказал старик, - я расскажу вам о Переулке, а затем выведу на главную улицу. Хорошо?

Человек кивнул.

- Я - Старожил, - продолжил старик, - обитаю здесь с незапамятных времён. Живу в Доме № 2. А в Доме № 1 живёт Писатель, чуточку сумасбродный, но талантливый. Пишет рассказы и повести, кормит ораву бездомных котов и бранится, когда они гадят на крыльцо. А вот Дом № 3, здесь живёт мой старинный приятель - Поэт. Сентиментальный, как и все его собратья, он то и дело впадает в меланхолию, и тогда слоняется по всему Переулку, курит и беседует сам с собой. А там... вы видите? Дом без номера. Его называют у нас Домом С Привидениями - матери пугают им детей, а бабушки рассказывают на ночь страшные сказки. И клянутся, что всё произошло на самом деле. В Доме № 4 поселились Квартиранты - весёлая парочка, вечно придумывают всякие штучки, отчего весь Дом ходуном ходит. Наши старушки, что собираются на Веранде Дома № 5, любят о них посудачить... как, впрочем, и о многом другом. Послушайте, - Старожил остановился и внимательно посмотрел на человека, - а может, прямо сейчас зайдём... ну, к примеру, в Дом № 3. Выпьем чаю, поговорим. Может быть, Поэт прочитает пару новых творений. Или вы торопитесь?

Человек снова пожал плечами. Он и сам не знал, торопится куда-либо или нет. Наконец сказал:

- Давайте зайдём.

- Вот и отлично! - обрадовался старик. - В Доме № 3 не нуждаются в приглашениях, там всегда всем рады.

И они зашли.

Когда человек вышел из Дома, стояла глубокая ночь. "Весна," - удивился человек, словно впервые открыл глаза и вдохнул свежий воздух. На душе у него было спокойно и светло.

- Сейчас вы пройдёте прямо, а затем свернёте налево, - напутствовал его Старожил, - и выйдете на Главную Улицу. Она совсем рядом, там фонари слепят глаза, а загазованный воздух душит лёгкие, но это - привычная жизнь Города. И всё же... не забывайте нас. Заглядывайте, хоть иногда, в наш... Переулок.

Человек махнул на прощание рукой и отправился по дороге, указанной Старожилом. Он знал, что обязательно вернётся сюда - может быть, завтра вечером. После шумного рабочего дня, после нудной оперативки и бесконечных цифр, после сухого потока информации, после кричащих телефонных трубок. Вернётся, чтобы зайти в любой из Домов, вытянуть ноги и отдохнуть. Разве не для этого существуют подобные Переулки?

P. S. Эта история была выдумана мной в один из дней, когда за окнами лил дождь, а по телевизору передавали очередной сериал. Конечно, это сказка. Но, как известно, в сказках полно намёков. Переулок существует на самом деле. Он стал реальным в тот самый момент, когда стал кому-то нужен.

... Перед Вами - электронная версия газеты "Переулок": виртуальная копия с реальной газеты. Надеемся, вам придётся по вкусу чашка кофе, выпитая в одном из Домов, или просто приятная атмосфера самого Переулка. Заходите почаще в гости, мы ждём Вас.

С уважением, Старожил - Осокина Юлия.